El frío sólo avería este teclado…
En un drama estoy, en este bastidor
que me absuelve el arte incipiente en mí.
Estoy cansada, agotada por el peso
de mi propio sufrimiento vehemente,
hace una eternidad en que no ha cantado
bienaventuranza en mi sentipensar.
Alma ebria, borracha de ira inexpresable.
Incluso y, sin embargo algazara hipócrita.
Se amarra, a otras penas que las atenúe.
Para vivificar ésta fría noche,
hay que leer hombres que lloran; consuelan.
Estrangulan mi martirio con el suyo.
Me gusta percibir al herido cantar
sus inherentes dolores.
No sé por qué,
leerles,
me empuja a la resignación.
Me gustan esos zagales que disputan
contra y consigo mismos. Yo los amaba
y sufrimos juntos… Solidaridad.
Palpitaciones mancillando las almas
a la usanza de corazones desnudos
susurrando avinagradas canciones.
¿Y qué? -siempre regreso otra vez, mañana-
Incluso con el corazón distendido.
Y sin embargo, osado ramalazo
solloza masoquista al anochecer.
Incluso, los silencios ensordecedores
son parte de una satisfacción extraña
Incluso y, sin embargo … siento frío
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